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Mostrando las entradas de febrero, 2013

La Merca

El muchacho se queda esperando en la banca. Pasa una hora, dos, el sigue inmóvil, como una estatua, mientras a su alrededor se desarrollan decenas de sucesos tan irrelevantes como cotidianos, nada que le importe o afecte. Lleva en la bolsa del pantalón la navaja gastada de siempre, esa que ya no se ven ni las letras, y que de un lado esta cubierta de una negra capa de mugre. En la otra bolsa está la vieja cartera amarilla y azul de un equipo de fútbol, y en la bolsa de la chamarra, una caja de cigarros. Tras lo que parece una eternidad, se dedica a abrir la maltratada caja y sacar un cigarro. Lo enciende, más por hábito que por ansiedad, y sigue observando. Su mano izquierda acaricia la navaja por encima de la ropa, como para asegurarse que sigue ahí, y de vez en cuando echa una mirada de soslayo para asegurarse de que su mercancía sigue donde la dejó. Pronto empiezan a salir los niños. La pequeña escuela pública, de salones abarrotados y poco cuidados se va vaciando y el parque do