Tela de musaraña

Ése árbol que si viviera, estaría llorando a los herederos de sus frutos de hace ochenta otoños. En pie clamaría por los niños que jugaron en sus ramas y amargo sería el néctar de su tristeza. Llorando se encuentra el tocón de ese árbol que hubo de inclinarse ante el hacha como se inclinan los hombres ante el tiempo.

Y no hay nadie más con quien compartir a excepción de la fría pantalla con la que tratas de dialogar, la recientemente amnésica computadora que por el momento no tiene ni los juegos ni la música con la que normalmente te consuela. Mientras revisas la tarea, entras a las páginas que hoy te parecen aburridas, y haces nulo caso de tu alrededor, aquél que no quiso tomarte en cuenta. Y conviertes tu rostro en una máscara de indiferencia, esforzándote en dar la razón a la que con furia despotrica contra tí a través de los demás, que te quiere, pero te domina, desea conservar la poseción de ti, y celosa, reniega de tu rebeldía. Es el factor calve de aquí: obedecer y ser obedecido. Y tu voluntad lucha. No hay fuerza para pelear pero en tu conciancia ha despertado la llama de la lucha. Y la decepción de su rostro por fín encontró un rival en el tuyo. El mundo sigue en sus asuntos, pero tú ya no darás un paso atrás. Buscas en otros lugares el apoyo para seguir adelante. Hoy, en la bandeja de spa...

Voy como en la montaña rusa, subiendo por una camino desconocido y traqueteado, esperando la rápida bajada con una sensación de vacío en mi estómago, aterrada y alegre por el vértigo que me causas tú, aferrada a tu mano como si fuera un barandal de seguridad que propina electrochoques. Una sonrisa, y parece que el efecto de un flash inexistente me ha obligado a sonreír para la foto, donde el lente son tus ojos, y la película, nuestros recuerdos. ¿Se guardará acaso esta sensación de adrenalina, fuerte como en la caída del "Kilahuea", pero continua, segregada no de golpe, sino a sorbos? Quisiera seguir otra vuelta mas en este carrusel, sin pagar, dando vueltas en un camino sin fin, ni retorno. Al menos por hoy.

Dedicado a Susana-sensei, con un fondo que suena a la Shakira de los noventas y a los Beatles tempranos. Me estiro y retuerzo en mi silla tras intentar vanamente concentrarme, después de aproximadamente una hora checando correos y contestando tests inútiles del internet tratando de concentrar algo de mi atención. En el reproductor de Windows Media suenan canciones tan tan cursis que nunca creí hacer una carpeta con ellas, ni siquiera descargarlas. No porque no fueran buenas, o no me gustaran, canciones que simplemente, no iban conmigo anteriormente. Hasta hace poco voy cayendo en la cuenta de que mi vida, en ciertos puntos, ha sido acompañada por música. En especial en los últimos años, podría hacer un soundtrack para cada evento. Canciones que durante ese período resultaron fascinantes para mí y describían fuertemente mi estado emocional. Es entonces que puedo rememorar mi era popera (lo admito) de la pubertad, la "pop punk" de PXNDX de la prepa, la etapa de Mago de Oz de r...

Temo que al escribir la miel que se destila por mis poros empalague hasta la médula, borroneando los vanos intentos por describir emociones para las que aún no conozco las palabras adecuadas

Suave y fría, la nieve se fué acumulando sobre la espalda, las piernas, el suave cabello que desparramado cubría su cabeza. Poco a poco, el cuerpo de Sophie se fué convirtiendo en una elevación más en esa llanura inhóspita. Sara levantó el rostro y aún pudo distinguir, entre todos los accidentes que cubría la nieve, las siluetas de miles de cadáveres escondiéndose en el nevado manto. Un escalofrío penetró a travéz de su grueso abrigo y su cuerpo, frío por la conmoción, empezó a tiritar entre convulsionados sollozos. ¿Porqué tenía que pasar esto? Haber venido aquí, con la frente en alto y llenos de esperanzas, para encontrar sólo desolación y muerte? No entendía nada. No podía permitir que la vida se escapase tan rápidamente. Trató de no pensar en lo que veía, todo parecía tan irreal... el dolor en la cabeza se acentuó. Al llevarse la mano a la sien detectó una dolorosa protuberancia, producto del golpe que la había dejado inconsciente, y que robablemente le había salvado la vida. El ca...

En su solitario escritorio, el hombre mira hacia la ventana con expresión ausente. Se encuentra aquí pero en definitiva no quisiera poner un pie en este lugar. Tampoco sabe a dónde ir. Cualquier otro sitio en el mundo le es igual de gris y aburrido para él. No está triste, piensa. No. Hace tiempo que ha bloqueado todas esas emociones que por ahora sólo le hacen la vida más dificil de llevar. Tampoco está alegre. Digamos que sólo está, y eso es lo que cuenta. La piadosa insensibilidad de la que se apropia cuando entra en estos trances de inactividad es lo único que apacigua ese sentimiento reprimido de ansiedad, de saber que no sabe lo que quiere y que ha nacido en una época para la resignación. Alguien se acerca. Suspira y trata de sostener las reminiscencias de su trance por que sabe que los sentimientos de fracaso y remordimiento lo atormentarán, con más fuerza por cada segundo que los ignoró. Tiene que apurarse. Si no entrega el trabajo podría estar en problemas. Así que se dirige ...